Первомай, отвратительно оранжевый

[Пушинки]

Молодой красноволосый кудрявый Хадаганец сидел на прогретой земле около небольшого озерца в руинах Ал-Риата. Рядом мирно гудели стайки пчёл – они заготавливали мёд, дурманяще-сладкий аромат которого можно было легко ощутить, если только приблизиться к одному из ульев, которые у здешних больших и мохнатых жёлтых в чёрную полоску (или чёрных в жёлтую полоску?) пчёл было принято располагать на земле, у самого подножия кого-нибудь из деревьев. Где-то они ютились по двое, а где-то даже собирались и по трое. Рыжие листья устилали землю, падали с крон деревьев прямо на ульи, дорожку и голову молодого хадаганца, который что-то быстро и неразборчиво писал длинным синим пером в записной книжке с ярко же рыжим кожаным перелётом.

«Из записок Первомая:

01.05.2021
Май. Первомай. Первое... Первое мая шагает по Сарнауту. Какая ирония, что я родился именно в этот злосчастный праздничный день. Опять это чёртово первое число. Будь оно проклято.
И эти ярко-оранжевые листья. Как всегда. Перекрасить бы их, что ли. Не было бы таких точных ассоциаций. Да и куда пойти в этот день. Никуда не спрячешься от Первомая. Здесь, на Ал-Риатовских руинах хоть относительно тихо в этот «великий» день.

Мир, труд, май.

Понаразвешивали везде всяких плакатов. Май, май, май. Да какой к астральному демону май?! Отвратительный месяц. И число это тоже отвратительное, первое. Кто вообще придумал отмечать что-то первого мая. У нас что, мир, труд и май только один день в году и по расписанию? Мол, вот, подходите, друзья-товарищи, сегодня первое число, месяц май, давайте на сегодня приостановим все военные события и немного потрудимся. У всех же, к Рысиной, выходной! Какой труд? Что за нелепый набор лозунгов. И почему они выбрали красный? Отвратительный цвет. Просто ужасный.»
 

На мгновение хадаганца отвлекло жужжание механизма, раздавшееся почти где-то у его уха – он обернулся. Это была молния, оседланная тремя маленькими, но очень толстыми веселящимися гибберлингами, которая тут же скрылась из виду, и Первомай вновь взялся за родное перо и ненавистно-оранжевую записную книжку.
 

«Каждый год, пусть даже живу я и не так долго, мне приходится наблюдать одну и ту же картину. Ровно такую же! Эти мечущиеся по столице люди, эти шашлыки, эти парады и глупые речи – всё это так бесит. Просто невозможно вынести. Нет бы хоть что-то новое появилось. У меня уже уши отсохли слышать одно и то же каждый год. Может быть, я какой-то ненормальный и это так происходит только со мной? Думаю, это действительно так, потому что... Да потому что мне стоит только заглянуть в эти до тошноты вдохновлённые лица, чтобы понять, что эти люди, поглоти их Астрал, счастливы. Тенсес! Счастливы! Что за глупость и откуда она появилась в этом мире? Это же полная нелепица.

Я терпеть не могу всё это. Так раздражает и, что самое главное, неимоверно утомляет. Я уже просто не могу видеть этих девушек в отвратительно-песочно-жёлтых платьях и лакированных, таких же жёлтых, туфлях, этих франтов в праздничных сюртуках с отсылками к классической старине. Какие, к Нихазу, костюмы?! Рубашку, джинсовый костюм, сапоги – и на завод! Строить великое и прекрасное будущее!

А впрочем, если «светлое будущее» будет таким же унылым, каким сейчас предстаёт пред нами красочное настоящее, то я даже не знаю, что лучше... В Лигу, что ли, податься?..

Да толку-то никакого не было, нет и не будет. Там творится ровно такая же нелепица. Какой мир/труд/май в Лиге! В Новограде! Ау! Сарнаутцы! Остудитесь!

Всё везде одинаково. Все везде одинаковы. Как же тошнит. И не смотаться даже в параллельную вселенную. Там всё точно так же! Ничего нигде не меняется. Никакой индивидуальности. А и действительно, кому она вообще сдалась? Бесполезная же вещь. Абсолютно. Кто и где вообще слышал про неё в последний раз? Правильно. Нигде. Разве что слухи ходят иногда, мол, где-то она-таки да существует. Да это всё простые разговоры да пустые толки. Нет её больше. Давно уже нет.

Знаю. Надо присоединиться к своре астральных бандитов. Стать демоном третьего разряда, мелко пакостить, портить оборудование астральным кораблям, заплывающим на наши территории, кусаться и, крякая, ругаться на всех и вся, чтоб когда-нибудь шотнули меня и всё.

А говорят, что демоны не воскресают, их просто настолько много, что у нас создаётся ощущение, будто они, как мы, имеют бесконечное число возможных жизней. Но это ошибка. Демоны очень даже смертны. Они живут один раз, и жизнь у них, надо сказать, обычно слишком короткая, чтобы хоть что-то понять. Чтобы жить долгую жизнь, нужно сотворить великое зло... Так неужели мы все сотворили нечто настолько ужасное, что теперь никак не можем умереть, а всё живём и живём, пока нам, к Нихазу, не надоест? И что тогда, мы идём на поиски смерти, вечного покоя, успокоения искры, рвущейся на волю. Разве это нормально?

Я так не считаю. Это какая-то всемирная болезнь, подчинившая себе только разумных тварей. Все. Все пали под её хитрой ядовитой атакой на отравление. Абсолютно все. И кровожадные гибберлинги, и грубые орки, и самовлюблённые эльфы, и туповатые канийцы, у которых вместо мозгов одни мышцы, и певучие, вечно серьёзные, аэды, и яростные прайдены, и закостеневшие рыжевласые хадаганды, и даже умные зэм... Всех. Всех достала эта болезнь. Всех прокляла она. Всех заколдовала.

А быть может, именно тогда всё и пошло коту под хвост? Может, ты просто не заметили этой ошибки в системе?

Разве может быть всё действительно так скучно и так заунывно? Разве могут события повторяться из года в год с такой предельной пунктуальностью, что сейчас уже само понятие ностальгии предстаёт неактуальным? И всё-таки...

Какая глупость. Я так от неё устал. И вот какого Нихаза именно сегодня у меня день рождения?! Неужели нельзя было сделать так, чтобы я появился на свет хотя бы на день раньше, на день позже... А если уж совсем невмоготу, то хотя бы тогда просто не появился. Какая тоска...

И это вопрос. И у меня даже есть на него ответ. Она оранжевая. Эта тоска насыщенного оранжевого, уходящего при свете солнечных лучей в красный, цвета. Покраситься, что ли... В жёлтый.»
 

Он смотрит на безмолвную гладь озерца, но больше ни о чём не думает. Перо так и застыло в его руке, а записная книжка осталась открытой на той самой странице, где ещё есть место для ряда невнятных закорючек.

Какая майская тоска...
Красная. Праздничная. Сжечь бы всё это.

Просмотреть полную запись